La exposición también contará con obras de: Javier Banegas, Eugenio Ocaña , Ricardo Sanz, José María Cuasante, Luis Pérez, Carlos Muro, Andrés Castellanos, Daniel Cuervo, Miguel Macaya, Alguacíl, Corella, Miguel Angel Moya, Alcover, Norberto, Alberto Morago y Javier Olayo entre otros.

Más información de la exposición y de la galería:

Calle de Zubieta, 20 20007. Donostia-San Sebastián

www.galeriaecheberria.com
 Tele: 943 428 923

El biólogo español Ramón Turró sostuvo ya en 1918 que el hambre, la necesidad de alimentarse, fue la causa del desarrollo de la inteligencia humana. Mirando las escenas que Manuel Terán pinta en los días de lluvia, se podría pensar que la lluvia, la necesidad de refugiarse de ella, fue la causa del desarrollo de la intimidad humana.

Donde un ciudadano de a pie ve un engorro que le estropea el día, Terán ve la belleza de la lluvia. Para otros, la lluvia es una cortina gris; para Terán son finos trazos de luz que caen del cielo.

No se trata aquí de poetizar la pintura sino de llamar la atención sobre un fenómeno común a la obra de arte: aquella capacidad del pintor de ver lo que los individuos comunes no vemos. y de fijarlo como un instante detenido para que el otro pueda penetrar en esa intuición profunda.

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Esta mirada de Terán sobre la ciudad bajo la lluvia rescata la belleza del mundo percibido. Crea una belleza particular a partir de ese mundo. Enseña a mirar lo que vemos diariamente con los ojos de la rutina cotidiana. El artista ha dicho recientemente:

Lo que me interesa en estos temas es la especie de detención del tiempo,
la pausa, la ralentización de la realidad en torno a estos transeúntes que
por iniciativa propia, y sin saberlo, se han puesto a posar para mi, de
transición, o detenimiento bajo la excusa de la lluvia..

Y también:

Algunos cuadros dejan de lado al personaje y se transforman en
bodegones casuales y callejeros. En estos últimos el protagonista es el
paraguas roto, abandonado en plena acera o calle y queda como testigo
de la escena que no pudimos ver:  el paraguas volando por los aires,
arrebatado por el viento de las manos de la mujer que sale del metro y
tantas otras.

El paraguas caído es al mismo tiempo otra cosa: la evocación de un momento pasado, del que no ha habido testigos, pero que se puede reconstruir mediante la imaginación. El artista pinta lo que sucede, como también lo que pudo haber sucedido, sólo que esto último, sólo indirectamente.

Un segundo nivel de lectura se encuentra en los objetos y personajes mismos que Terán incluye en su campo visual.
    Los paraguas abandonados son objetos de meditación metafísica como antes lo fueron los botes de Coca-Cola de Andy Warhol. Esos paraguas son metáforas de las personas que los llevan (se ven varias y especialmente, jóvenes y mujeres), pero también de la fragilidad de la condición humana.
    Ver estas escenas y paraguas abandonados y recordar aquella canción parisina por excelencia de Georges Brassens, Le Parapluie, es todo uno y evidencian por sí mismos la autenticidad del París de Terán:

Il pleuvait fort sur la grand-route
Ell' cheminait sans parapluie
J'en avais un, volé, sans doute
Le matin même à un ami
Courant alors à sa rescousse
Je lui propose un peu d'abri
En séchant l'eau de sa frimousse
D'un air très doux, ell' m'a dit " oui "

Un p'tit coin d'parapluie
Contre un coin d'paradis
Elle avait quelque chos' d'un ange
Un p'tit coin d'paradis
Contre un coin d'parapluie
Je n'perdais pas au chang', pardi

Chemin faisant, que ce fut tendre
D'ouïr à deux le chant joli
Que l'eau du ciel faisait entendre
Sur le toit de mon parapluie
J'aurais voulu, comme au déluge
Voir sans arrêt tomber la pluie
Pour la garder, sous mon refuge
Quarante jours, quarante nuits
[...]

Estas imágenes de lluvia y de paseantes de los puentes de París o las aceras de Madrid no son parte de un decorado teatral sino la sustancia misma con la que se crean las obras de teatro o los paisajes urbanos.

Esta secuencia de obras pluviales es además un extraordinaria oportunidad de apreciar la variedad de la paleta de Terán, como de los recursos para crear climas y estados de ánimo, a partir de la perspectiva, el color y el punto de vista. 

Martín F. Yriart
 

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    “El observador, con su intervención, modifica el fenómeno observado”, afirmó Heisenberg, y abrió las puertas a la física de las partículas nucleares, aplicándole por primera vez el análisis probabilístico. Porque no se quedó allí: buscó un medio de contrarrestar esa modificación; las matemáticas, en su caso, que supera la indeterminación con modelos verosímiles de la realidad.
    El método de Terán, en cambio, investigador de sucesos irrepetibles y por consiguiente inaccesibles para el cálculo de probabilidades, es la toma de distancia, la observación que suple la proximidad con la interpretación.
    El efecto inmediato es que muchos de sus personajes observados se convierten en figuras representadas con trazos apenas definidos, exentos de detalles, pero por eso más reales, más esenciales.
Las dos primeras piezas de la serie son tablas de 80 centímetros de alto por 20 de ancho. Las figuras humanas que son su centro de atención, situadas ambas en el tercio inferior del cuadro, miden poco más de diez, tal vez hasta quince centímetros de alto.
    Otro tipo de lenguaje visual permitiría a un artista llenar esos 12 ó 15 centímetros con finos detalles. Pero Terán utiliza trazos gruesos y esfumados, y un registro virtualmente monocromo, en el cual los rasgos individuales se convierten más en funciones genéricas que en atributos de identidad.
    Lo que registra Terán no es un personaje en particular, sino una situación, en el sentido más existencialista y universal del término. No es casual que cada una de estas tablas, que se pueden considerar gemelas y parte de un solo mensaje visual, represente a un sujeto de género diferente.
Un varón y una mujer aguardan de pie, cada uno frente a su respectivo portal, apoyados contra la jamba y con la cabeza hundida en un libro que sostienen en las manos. Para estas pequeñas figuras vistas a la distancia, el artista es otra figura también vista así.
    En el caso de estas lectoras que aguardan leyendo en su mesa del café, o al menos con un libro abierto sobre ella, no hay manera que se pueda hacer un paralelo con el caso anterior. El artista está fuera de la vista de su objeto, a menos que este gire sobre sí mismo, para mirar sobre el hombro lo que sucede a su costado o a su espalda.
Tales movimientos son posibles en el cine, o al sumo la fotonovela o el cómic, pero no sobre una única tabla de 80 por 20 centímetros que ha detenido el tiempo congelándolo en el espacio.
    Terán, al contrario de Heisenberg, parece aprovecharse de ese margen de indeterminación en sus observaciones. Los sujetos que retrata y las situaciones que captura dejan de ser meras anécdotas pintorescas, como en alguna estética costumbrista de fines del siglo XIX y comienzos del XX. Se convierten en indagaciones en el significado del objeto observado y recreado por el artista.
Para alguna escuela crítica, estas imágenes podrían caber dentro de la clasificación de pintura literaria, una manera más o menos indirecta de descalificarlas.
Por el contrario, si alguna extrapolación cabría sería introducirlas en la categoría del arte abstracto. No abstracto en el sentido visual, sino intelectual. A pesar de todo su aparente realismo, se trata de una estética más bien metafísica que existencial.

Amanece, el edificio Metrópolis conserva todavía su iluminación nocturna –potentes reflectores en los balcones, que apuntan hacia arriba, dándole el aspecto de una monstruosa calavera de muchos ojos– y los desfiladeros de calles y avenidas están todavía en sombra, salvo algunos retazos de luz que se cuela entre medianeras, mientras al fondo el edificio amarillo de Telefónica, con aspecto de torta de pisos, pero cuadrada, recibe todo el sol y se impone sobre el paisaje urbano.

A mediodía el cielo bajo y plomizo se refleja como una lámina de plata sobre la faz del Sena, cruzado por la larga fila de luces que parecen ventanillas de tren, sobre los arcos del Puente Neuf por debajo del cual asoma el extremo de la Îsle de Saint Louis, con su morro de pinos sombríos, y una barcaza chata y ancha ha amarrado en una de las márgenes.

Un tranvía articulado color tomate avanza siguiendo las curvas paralelas de las vías que trazan un amplio semicírculo gris en la curva calle vacía de peatones, vigilados por un edificio de ladrillo en forma de proa roma, mientras la humedad de la atmósfera matinal delata que muy cerca serpentea la Ría de Bilbao y los predios vacíos de los antiguos astilleros se convierten en los lomos  peces de acero plateado del Guggenheim.

Calles y avenidas sólo transitadas por autos, tranvías, autobuses. Edificios con las ventanas oscuras o encendidas a giorno pero desprovistas de habitantes. Cielos grises o surcados por nubes bajas que sólo en el fondo de la imagen, donde desembocan las avenidas se iluminan con un pequeño rectángulo de luz, que a menudo deja ver una cúpula de iglesia o un campanario.

Los escasos autos que circulan, distantes y muchos con los faros encendidos, llevan vidrios polarizados que impiden ver el interior y parecen robots de cuatro ruedas sin pasajeros. Hasta las motos –que no las hay aún en los cuadros de Terán, pero pronto las habrá– son conducidas por individuos vestidos desde el cuello hasta los tobillos y los puños en monos de corte aeronáutico, y tocados con grandes cascos esféricos con viseras de cristal verde antirreflectante que impiden saber quién está adentro.

En los edificios, sea porque miedo, comodidad o inexistencia de sus habitantes muestran ventanas cerradas, oscuras o vacías aún con luz. La vida, si la hay, trascurre en el interior, lejos de la contaminación atmosférica, los cambios bruscos de temperatura o el ciclo de las estaciones. Los televisores han remplazado en ellos a las ventanas en su función de conectar a los seres vivos con el mundo exterior.

Los automóviles, que duermen en el mismo domicilio de sus dueños, pueden entrar también en casi todos los edificios importantes o simplemente necesarios, como supermercados, grandes tiendas, hospitales, oficinas públicas. Y los ordenadores, por otra parte, hacen cada vez menos necesario salir a la calle para realizar trámites administrativos o bancarios, sin contar con la compra del día.

La belleza de grandes monumentos arquitectónicos, desde el histórico edificio Metrópolis, en Madrid hasta el futurista Arco de la Defensa, en Paris, pasando por el dinosaurio de titanio del Guggenheim, en Bilbao, soberbiamente iluminados de noche y en los días de fiesta para ostentar su diversa belleza, permanecen largas horas y hasta días sin recibir la caricia invisible de un par de admirados ojos humanos.

Las elocuentes estatuas neoclásicas que los coronan, de Mercurio Volante, a la cuádriga de Helios, pasando por los hieráticos caudillos visigodos del Palacio de Oriente, imperan desde lo alto sobre un mundo vacío de admiradores o súbditos. El hombre ha creado ciudades-monumento, para luego abandonarlas en busca de otros paisajes, o refugiarse en móviles cápsulas herméticas y vastas cámaras a cada vez más altura, blindadas al exterior, a espaldas de este.

El mobiliario urbano, desde los múltiples y diversos artefactos de iluminación vial y los semáforos con su ballet silencioso, hasta las intrincadas y a veces bellamente geométricas guías de tránsito trazadas por el pavimento, está allí como testigos resignados del eclipse humano, que se observa en su ausencia.

Todo esto narran los retratos capitales de Manuel Terán, en los que detrás de la imagen detenida en el tiempo hay un argumento subyacente que sin embargo se deja ver a quien examine esos paisajes urbanos tan enigmáticos como sugerentes.

Martín F. Yriart
 

Amanece, el edificio Metrópolis conserva todavía su iluminación nocturna –potentes reflectores en los balcones, que apuntan hacia arriba, dándole el aspecto de una monstruosa calavera de muchos ojos– y los desfiladeros de calles y avenidas están todavía en sombra, salvo algunos retazos de luz que se cuela entre medianeras, mientras al fondo el edificio amarillo de Telefónica, con aspecto de torta de pisos, pero cuadrada, recibe todo el sol y se impone sobre el paisaje urbano.

A mediodía el cielo bajo y plomizo se refleja como una lámina de plata sobre la faz del Sena, cruzado por la larga fila de luces que parecen ventanillas de tren, sobre los arcos del Puente Neuf por debajo del cual asoma el extremo de la Îsle de Saint Louis, con su morro de pinos sombríos, y una barcaza chata y ancha ha amarrado en una de las márgenes.

Un tranvía articulado color tomate avanza siguiendo las curvas paralelas de las vías que trazan un amplio semicírculo gris en la curva calle vacía de peatones, vigilados por un edificio de ladrillo en forma de proa roma, mientras la humedad de la atmósfera matinal delata que muy cerca serpentea la Ría de Bilbao y los predios vacíos de los antiguos astilleros se convierten en los lomos  peces de acero plateado del Guggenheim.

Calles y avenidas sólo transitadas por autos, tranvías, autobuses. Edificios con las ventanas oscuras o encendidas a giorno pero desprovistas de habitantes. Cielos grises o surcados por nubes bajas que sólo en el fondo de la imagen, donde desembocan las avenidas se iluminan con un pequeño rectángulo de luz, que a menudo deja ver una cúpula de iglesia o un campanario.

Los escasos autos que circulan, distantes y muchos con los faros encendidos, llevan vidrios polarizados que impiden ver el interior y parecen robots de cuatro ruedas sin pasajeros. Hasta las motos –que no las hay aún en los cuadros de Terán, pero pronto las habrá– son conducidas por individuos vestidos desde el cuello hasta los tobillos y los puños en monos de corte aeronáutico, y tocados con grandes cascos esféricos con viseras de cristal verde antirreflectante que impiden saber quién está adentro.

En los edificios, sea porque miedo, comodidad o inexistencia de sus habitantes muestran ventanas cerradas, oscuras o vacías aún con luz. La vida, si la hay, trascurre en el interior, lejos de la contaminación atmosférica, los cambios bruscos de temperatura o el ciclo de las estaciones. Los televisores han remplazado en ellos a las ventanas en su función de conectar a los seres vivos con el mundo exterior.

Los automóviles, que duermen en el mismo domicilio de sus dueños, pueden entrar también en casi todos los edificios importantes o simplemente necesarios, como supermercados, grandes tiendas, hospitales, oficinas públicas. Y los ordenadores, por otra parte, hacen cada vez menos necesario salir a la calle para realizar trámites administrativos o bancarios, sin contar con la compra del día.

La belleza de grandes monumentos arquitectónicos, desde el histórico edificio Metrópolis, en Madrid hasta el futurista Arco de la Defensa, en Paris, pasando por el dinosaurio de titanio del Guggenheim, en Bilbao, soberbiamente iluminados de noche y en los días de fiesta para ostentar su diversa belleza, permanecen largas horas y hasta días sin recibir la caricia invisible de un par de admirados ojos humanos.

Las elocuentes estatuas neoclásicas que los coronan, de Mercurio Volante, a la cuádriga de Helios, pasando por los hieráticos caudillos visigodos del Palacio de Oriente, imperan desde lo alto sobre un mundo vacío de admiradores o súbditos. El hombre ha creado ciudades-monumento, para luego abandonarlas en busca de otros paisajes, o refugiarse en móviles cápsulas herméticas y vastas cámaras a cada vez más altura, blindadas al exterior, a espaldas de este.

El mobiliario urbano, desde los múltiples y diversos artefactos de iluminación vial y los semáforos con su ballet silencioso, hasta las intrincadas y a veces bellamente geométricas guías de tránsito trazadas por el pavimento, está allí como testigos resignados del eclipse humano, que se observa en su ausencia.

Todo esto narran los retratos capitales de Manuel Terán, en los que detrás de la imagen detenida en el tiempo hay un argumento subyacente que sin embargo se deja ver a quien examine esos paisajes urbanos tan enigmáticos como sugerentes.

Martín F. Yriart
 

Amanece, el edificio Metrópolis conserva todavía su iluminación nocturna –potentes reflectores en los balcones, que apuntan hacia arriba, dándole el aspecto de una monstruosa calavera de muchos ojos– y los desfiladeros de calles y avenidas están todavía en sombra, salvo algunos retazos de luz que se cuela entre medianeras, mientras al fondo el edificio amarillo de Telefónica, con aspecto de torta de pisos, pero cuadrada, recibe todo el sol y se impone sobre el paisaje urbano.

A mediodía el cielo bajo y plomizo se refleja como una lámina de plata sobre la faz del Sena, cruzado por la larga fila de luces que parecen ventanillas de tren, sobre los arcos del Puente Neuf por debajo del cual asoma el extremo de la Îsle de Saint Louis, con su morro de pinos sombríos, y una barcaza chata y ancha ha amarrado en una de las márgenes.

Un tranvía articulado color tomate avanza siguiendo las curvas paralelas de las vías que trazan un amplio semicírculo gris en la curva calle vacía de peatones, vigilados por un edificio de ladrillo en forma de proa roma, mientras la humedad de la atmósfera matinal delata que muy cerca serpentea la Ría de Bilbao y los predios vacíos de los antiguos astilleros se convierten en los lomos  peces de acero plateado del Guggenheim.

Calles y avenidas sólo transitadas por autos, tranvías, autobuses. Edificios con las ventanas oscuras o encendidas a giorno pero desprovistas de habitantes. Cielos grises o surcados por nubes bajas que sólo en el fondo de la imagen, donde desembocan las avenidas se iluminan con un pequeño rectángulo de luz, que a menudo deja ver una cúpula de iglesia o un campanario.

Los escasos autos que circulan, distantes y muchos con los faros encendidos, llevan vidrios polarizados que impiden ver el interior y parecen robots de cuatro ruedas sin pasajeros. Hasta las motos –que no las hay aún en los cuadros de Terán, pero pronto las habrá– son conducidas por individuos vestidos desde el cuello hasta los tobillos y los puños en monos de corte aeronáutico, y tocados con grandes cascos esféricos con viseras de cristal verde antirreflectante que impiden saber quién está adentro.

En los edificios, sea porque miedo, comodidad o inexistencia de sus habitantes muestran ventanas cerradas, oscuras o vacías aún con luz. La vida, si la hay, trascurre en el interior, lejos de la contaminación atmosférica, los cambios bruscos de temperatura o el ciclo de las estaciones. Los televisores han remplazado en ellos a las ventanas en su función de conectar a los seres vivos con el mundo exterior.

Los automóviles, que duermen en el mismo domicilio de sus dueños, pueden entrar también en casi todos los edificios importantes o simplemente necesarios, como supermercados, grandes tiendas, hospitales, oficinas públicas. Y los ordenadores, por otra parte, hacen cada vez menos necesario salir a la calle para realizar trámites administrativos o bancarios, sin contar con la compra del día.

La belleza de grandes monumentos arquitectónicos, desde el histórico edificio Metrópolis, en Madrid hasta el futurista Arco de la Defensa, en Paris, pasando por el dinosaurio de titanio del Guggenheim, en Bilbao, soberbiamente iluminados de noche y en los días de fiesta para ostentar su diversa belleza, permanecen largas horas y hasta días sin recibir la caricia invisible de un par de admirados ojos humanos.

Las elocuentes estatuas neoclásicas que los coronan, de Mercurio Volante, a la cuádriga de Helios, pasando por los hieráticos caudillos visigodos del Palacio de Oriente, imperan desde lo alto sobre un mundo vacío de admiradores o súbditos. El hombre ha creado ciudades-monumento, para luego abandonarlas en busca de otros paisajes, o refugiarse en móviles cápsulas herméticas y vastas cámaras a cada vez más altura, blindadas al exterior, a espaldas de este.

El mobiliario urbano, desde los múltiples y diversos artefactos de iluminación vial y los semáforos con su ballet silencioso, hasta las intrincadas y a veces bellamente geométricas guías de tránsito trazadas por el pavimento, está allí como testigos resignados del eclipse humano, que se observa en su ausencia.

Todo esto narran los retratos capitales de Manuel Terán, en los que detrás de la imagen detenida en el tiempo hay un argumento subyacente que sin embargo se deja ver a quien examine esos paisajes urbanos tan enigmáticos como sugerentes. 

Martín F. Yriart
 

Amanece, el edificio Metrópolis conserva todavía su iluminación nocturna –potentes reflectores en los balcones, que apuntan hacia arriba, dándole el aspecto de una monstruosa calavera de muchos ojos– y los desfiladeros de calles y avenidas están todavía en sombra, salvo algunos retazos de luz que se cuela entre medianeras, mientras al fondo el edificio amarillo de Telefónica, con aspecto de torta de pisos, pero cuadrada, recibe todo el sol y se impone sobre el paisaje urbano.

A mediodía el cielo bajo y plomizo se refleja como una lámina de plata sobre la faz del Sena, cruzado por la larga fila de luces que parecen ventanillas de tren, sobre los arcos del Puente Neuf por debajo del cual asoma el extremo de la Îsle de Saint Louis, con su morro de pinos sombríos, y una barcaza chata y ancha ha amarrado en una de las márgenes.

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Un tranvía articulado color tomate avanza siguiendo las curvas paralelas de las vías que trazan un amplio semicírculo gris en la curva calle vacía de peatones, vigilados por un edificio de ladrillo en forma de proa roma, mientras la humedad de la atmósfera matinal delata que muy cerca serpentea la Ría de Bilbao y los predios vacíos de los antiguos astilleros se convierten en los lomos  peces de acero plateado del Guggenheim.

Calles y avenidas sólo transitadas por autos, tranvías, autobuses. Edificios con las ventanas oscuras o encendidas a giorno pero desprovistas de habitantes. Cielos grises o surcados por nubes bajas que sólo en el fondo de la imagen, donde desembocan las avenidas se iluminan con un pequeño rectángulo de luz, que a menudo deja ver una cúpula de iglesia o un campanario.

Los escasos autos que circulan, distantes y muchos con los faros encendidos, llevan vidrios polarizados que impiden ver el interior y parecen robots de cuatro ruedas sin pasajeros. Hasta las motos –que no las hay aún en los cuadros de Terán, pero pronto las habrá– son conducidas por individuos vestidos desde el cuello hasta los tobillos y los puños en monos de corte aeronáutico, y tocados con grandes cascos esféricos con viseras de cristal verde antirreflectante que impiden saber quién está adentro.

En los edificios, sea porque miedo, comodidad o inexistencia de sus habitantes muestran ventanas cerradas, oscuras o vacías aún con luz. La vida, si la hay, trascurre en el interior, lejos de la contaminación atmosférica, los cambios bruscos de temperatura o el ciclo de las estaciones. Los televisores han remplazado en ellos a las ventanas en su función de conectar a los seres vivos con el mundo exterior.

Los automóviles, que duermen en el mismo domicilio de sus dueños, pueden entrar también en casi todos los edificios importantes o simplemente necesarios, como supermercados, grandes tiendas, hospitales, oficinas públicas. Y los ordenadores, por otra parte, hacen cada vez menos necesario salir a la calle para realizar trámites administrativos o bancarios, sin contar con la compra del día.

La belleza de grandes monumentos arquitectónicos, desde el histórico edificio Metrópolis, en Madrid hasta el futurista Arco de la Defensa, en Paris, pasando por el dinosaurio de titanio del Guggenheim, en Bilbao, soberbiamente iluminados de noche y en los días de fiesta para ostentar su diversa belleza, permanecen largas horas y hasta días sin recibir la caricia invisible de un par de admirados ojos humanos.

Las elocuentes estatuas neoclásicas que los coronan, de Mercurio Volante, a la cuádriga de Helios, pasando por los hieráticos caudillos visigodos del Palacio de Oriente, imperan desde lo alto sobre un mundo vacío de admiradores o súbditos. El hombre ha creado ciudades-monumento, para luego abandonarlas en busca de otros paisajes, o refugiarse en móviles cápsulas herméticas y vastas cámaras a cada vez más altura, blindadas al exterior, a espaldas de este.

El mobiliario urbano, desde los múltiples y diversos artefactos de iluminación vial y los semáforos con su ballet silencioso, hasta las intrincadas y a veces bellamente geométricas guías de tránsito trazadas por el pavimento, está allí como testigos resignados del eclipse humano, que se observa en su ausencia.

Todo esto narran los retratos capitales de Manuel Terán, en los que detrás de la imagen detenida en el tiempo hay un argumento subyacente que sin embargo se deja ver a quien examine esos paisajes urbanos tan enigmáticos como sugerentes. 

Martín F. Yriart

Amanece, el edificio Metrópolis conserva todavía su iluminación nocturna –potentes reflectores en los balcones, que apuntan hacia arriba, dándole el aspecto de una monstruosa calavera de muchos ojos– y los desfiladeros de calles y avenidas están todavía en sombra, salvo algunos retazos de luz que se cuela entre medianeras, mientras al fondo el edificio amarillo de Telefónica, con aspecto de torta de pisos, pero cuadrada, recibe todo el sol y se impone sobre el paisaje urbano.

A mediodía el cielo bajo y plomizo se refleja como una lámina de plata sobre la faz del Sena, cruzado por la larga fila de luces que parecen ventanillas de tren, sobre los arcos del Puente Neuf por debajo del cual asoma el extremo de la Îsle de Saint Louis, con su morro de pinos sombríos, y una barcaza chata y ancha ha amarrado en una de las márgenes.

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Un tranvía articulado color tomate avanza siguiendo las curvas paralelas de las vías que trazan un amplio semicírculo gris en la curva calle vacía de peatones, vigilados por un edificio de ladrillo en forma de proa roma, mientras la humedad de la atmósfera matinal delata que muy cerca serpentea la Ría de Bilbao y los predios vacíos de los antiguos astilleros se convierten en los lomos  peces de acero plateado del Guggenheim.

Calles y avenidas sólo transitadas por autos, tranvías, autobuses. Edificios con las ventanas oscuras o encendidas a giorno pero desprovistas de habitantes. Cielos grises o surcados por nubes bajas que sólo en el fondo de la imagen, donde desembocan las avenidas se iluminan con un pequeño rectángulo de luz, que a menudo deja ver una cúpula de iglesia o un campanario.

Los escasos autos que circulan, distantes y muchos con los faros encendidos, llevan vidrios polarizados que impiden ver el interior y parecen robots de cuatro ruedas sin pasajeros. Hasta las motos –que no las hay aún en los cuadros de Terán, pero pronto las habrá– son conducidas por individuos vestidos desde el cuello hasta los tobillos y los puños en monos de corte aeronáutico, y tocados con grandes cascos esféricos con viseras de cristal verde antirreflectante que impiden saber quién está adentro.

En los edificios, sea porque miedo, comodidad o inexistencia de sus habitantes muestran ventanas cerradas, oscuras o vacías aún con luz. La vida, si la hay, trascurre en el interior, lejos de la contaminación atmosférica, los cambios bruscos de temperatura o el ciclo de las estaciones. Los televisores han remplazado en ellos a las ventanas en su función de conectar a los seres vivos con el mundo exterior.

Los automóviles, que duermen en el mismo domicilio de sus dueños, pueden entrar también en casi todos los edificios importantes o simplemente necesarios, como supermercados, grandes tiendas, hospitales, oficinas públicas. Y los ordenadores, por otra parte, hacen cada vez menos necesario salir a la calle para realizar trámites administrativos o bancarios, sin contar con la compra del día.

La belleza de grandes monumentos arquitectónicos, desde el histórico edificio Metrópolis, en Madrid hasta el futurista Arco de la Defensa, en Paris, pasando por el dinosaurio de titanio del Guggenheim, en Bilbao, soberbiamente iluminados de noche y en los días de fiesta para ostentar su diversa belleza, permanecen largas horas y hasta días sin recibir la caricia invisible de un par de admirados ojos humanos.

Las elocuentes estatuas neoclásicas que los coronan, de Mercurio Volante, a la cuádriga de Helios, pasando por los hieráticos caudillos visigodos del Palacio de Oriente, imperan desde lo alto sobre un mundo vacío de admiradores o súbditos. El hombre ha creado ciudades-monumento, para luego abandonarlas en busca de otros paisajes, o refugiarse en móviles cápsulas herméticas y vastas cámaras a cada vez más altura, blindadas al exterior, a espaldas de este.

El mobiliario urbano, desde los múltiples y diversos artefactos de iluminación vial y los semáforos con su ballet silencioso, hasta las intrincadas y a veces bellamente geométricas guías de tránsito trazadas por el pavimento, está allí como testigos resignados del eclipse humano, que se observa en su ausencia.

Todo esto narran los retratos capitales de Manuel Terán, en los que detrás de la imagen detenida en el tiempo hay un argumento subyacente que sin embargo se deja ver a quien examine esos paisajes urbanos tan enigmáticos como sugerentes. 

Martín F. Yriart

Amanece, el edificio Metrópolis conserva todavía su iluminación nocturna –potentes reflectores en los balcones, que apuntan hacia arriba, dándole el aspecto de una monstruosa calavera de muchos ojos– y los desfiladeros de calles y avenidas están todavía en sombra, salvo algunos retazos de luz que se cuela entre medianeras, mientras al fondo el edificio amarillo de Telefónica, con aspecto de torta de pisos, pero cuadrada, recibe todo el sol y se impone sobre el paisaje urbano.

A mediodía el cielo bajo y plomizo se refleja como una lámina de plata sobre la faz del Sena, cruzado por la larga fila de luces que parecen ventanillas de tren, sobre los arcos del Puente Neuf por debajo del cual asoma el extremo de la Îsle de Saint Louis, con su morro de pinos sombríos, y una barcaza chata y ancha ha amarrado en una de las márgenes.

Un tranvía articulado color tomate avanza siguiendo las curvas paralelas de las vías que trazan un amplio semicírculo gris en la curva calle vacía de peatones, vigilados por un edificio de ladrillo en forma de proa roma, mientras la humedad de la atmósfera matinal delata que muy cerca serpentea la Ría de Bilbao y los predios vacíos de los antiguos astilleros se convierten en los lomos  peces de acero plateado del Guggenheim.

Calles y avenidas sólo transitadas por autos, tranvías, autobuses. Edificios con las ventanas oscuras o encendidas a giorno pero desprovistas de habitantes. Cielos grises o surcados por nubes bajas que sólo en el fondo de la imagen, donde desembocan las avenidas se iluminan con un pequeño rectángulo de luz, que a menudo deja ver una cúpula de iglesia o un campanario.

Los escasos autos que circulan, distantes y muchos con los faros encendidos, llevan vidrios polarizados que impiden ver el interior y parecen robots de cuatro ruedas sin pasajeros. Hasta las motos –que no las hay aún en los cuadros de Terán, pero pronto las habrá– son conducidas por individuos vestidos desde el cuello hasta los tobillos y los puños en monos de corte aeronáutico, y tocados con grandes cascos esféricos con viseras de cristal verde antirreflectante que impiden saber quién está adentro.

En los edificios, sea porque miedo, comodidad o inexistencia de sus habitantes muestran ventanas cerradas, oscuras o vacías aún con luz. La vida, si la hay, trascurre en el interior, lejos de la contaminación atmosférica, los cambios bruscos de temperatura o el ciclo de las estaciones. Los televisores han remplazado en ellos a las ventanas en su función de conectar a los seres vivos con el mundo exterior.

Los automóviles, que duermen en el mismo domicilio de sus dueños, pueden entrar también en casi todos los edificios importantes o simplemente necesarios, como supermercados, grandes tiendas, hospitales, oficinas públicas. Y los ordenadores, por otra parte, hacen cada vez menos necesario salir a la calle para realizar trámites administrativos o bancarios, sin contar con la compra del día.

La belleza de grandes monumentos arquitectónicos, desde el histórico edificio Metrópolis, en Madrid hasta el futurista Arco de la Defensa, en Paris, pasando por el dinosaurio de titanio del Guggenheim, en Bilbao, soberbiamente iluminados de noche y en los días de fiesta para ostentar su diversa belleza, permanecen largas horas y hasta días sin recibir la caricia invisible de un par de admirados ojos humanos.

Las elocuentes estatuas neoclásicas que los coronan, de Mercurio Volante, a la cuádriga de Helios, pasando por los hieráticos caudillos visigodos del Palacio de Oriente, imperan desde lo alto sobre un mundo vacío de admiradores o súbditos. El hombre ha creado ciudades-monumento, para luego abandonarlas en busca de otros paisajes, o refugiarse en móviles cápsulas herméticas y vastas cámaras a cada vez más altura, blindadas al exterior, a espaldas de este.

El mobiliario urbano, desde los múltiples y diversos artefactos de iluminación vial y los semáforos con su ballet silencioso, hasta las intrincadas y a veces bellamente geométricas guías de tránsito trazadas por el pavimento, está allí como testigos resignados del eclipse humano, que se observa en su ausencia.

Todo esto narran los retratos capitales de Manuel Terán, en los que detrás de la imagen detenida en el tiempo hay un argumento subyacente que sin embargo se deja ver a quien examine esos paisajes urbanos tan enigmáticos como sugerentes. 

Martín F. Yriart

Amanece, el edificio Metrópolis conserva todavía su iluminación nocturna –potentes reflectores en los balcones, que apuntan hacia arriba, dándole el aspecto de una monstruosa calavera de muchos ojos– y los desfiladeros de calles y avenidas están todavía en sombra, salvo algunos retazos de luz que se cuela entre medianeras, mientras al fondo el edificio amarillo de Telefónica, con aspecto de torta de pisos, pero cuadrada, recibe todo el sol y se impone sobre el paisaje urbano.

A mediodía el cielo bajo y plomizo se refleja como una lámina de plata sobre la faz del Sena, cruzado por la larga fila de luces que parecen ventanillas de tren, sobre los arcos del Puente Neuf por debajo del cual asoma el extremo de la Îsle de Saint Louis, con su morro de pinos sombríos, y una barcaza chata y ancha ha amarrado en una de las márgenes.

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Calles y avenidas sólo transitadas por autos, tranvías, autobuses. Edificios con las ventanas oscuras o encendidas a giorno pero desprovistas de habitantes. Cielos grises o surcados por nubes bajas que sólo en el fondo de la imagen, donde desembocan las avenidas se iluminan con un pequeño rectángulo de luz, que a menudo deja ver una cúpula de iglesia o un campanario.

Los escasos autos que circulan, distantes y muchos con los faros encendidos, llevan vidrios polarizados que impiden ver el interior y parecen robots de cuatro ruedas sin pasajeros. Hasta las motos –que no las hay aún en los cuadros de Terán, pero pronto las habrá– son conducidas por individuos vestidos desde el cuello hasta los tobillos y los puños en monos de corte aeronáutico, y tocados con grandes cascos esféricos con viseras de cristal verde antirreflectante que impiden saber quién está adentro.

En los edificios, sea porque miedo, comodidad o inexistencia de sus habitantes muestran ventanas cerradas, oscuras o vacías aún con luz. La vida, si la hay, trascurre en el interior, lejos de la contaminación atmosférica, los cambios bruscos de temperatura o el ciclo de las estaciones. Los televisores han remplazado en ellos a las ventanas en su función de conectar a los seres vivos con el mundo exterior.

Los automóviles, que duermen en el mismo domicilio de sus dueños, pueden entrar también en casi todos los edificios importantes o simplemente necesarios, como supermercados, grandes tiendas, hospitales, oficinas públicas. Y los ordenadores, por otra parte, hacen cada vez menos necesario salir a la calle para realizar trámites administrativos o bancarios, sin contar con la compra del día.

La belleza de grandes monumentos arquitectónicos, desde el histórico edificio Metrópolis, en Madrid hasta el futurista Arco de la Defensa, en Paris, pasando por el dinosaurio de titanio del Guggenheim, en Bilbao, soberbiamente iluminados de noche y en los días de fiesta para ostentar su diversa belleza, permanecen largas horas y hasta días sin recibir la caricia invisible de un par de admirados ojos humanos.

Las elocuentes estatuas neoclásicas que los coronan, de Mercurio Volante, a la cuádriga de Helios, pasando por los hieráticos caudillos visigodos del Palacio de Oriente, imperan desde lo alto sobre un mundo vacío de admiradores o súbditos. El hombre ha creado ciudades-monumento, para luego abandonarlas en busca de otros paisajes, o refugiarse en móviles cápsulas herméticas y vastas cámaras a cada vez más altura, blindadas al exterior, a espaldas de este.

El mobiliario urbano, desde los múltiples y diversos artefactos de iluminación vial y los semáforos con su ballet silencioso, hasta las intrincadas y a veces bellamente geométricas guías de tránsito trazadas por el pavimento, está allí como testigos resignados del eclipse humano, que se observa en su ausencia.

Todo esto narran los retratos capitales de Manuel Terán, en los que detrás de la imagen detenida en el tiempo hay un argumento subyacente que sin embargo se deja ver a quien examine esos paisajes urbanos tan enigmáticos como sugerentes. 

Martín F. Yriart
 

Amanece, el edificio Metrópolis conserva todavía su iluminación nocturna –potentes reflectores en los balcones, que apuntan hacia arriba, dándole el aspecto de una monstruosa calavera de muchos ojos– y los desfiladeros de calles y avenidas están todavía en sombra, salvo algunos retazos de luz que se cuela entre medianeras, mientras al fondo el edificio amarillo de Telefónica, con aspecto de torta de pisos, pero cuadrada, recibe todo el sol y se impone sobre el paisaje urbano.

A mediodía el cielo bajo y plomizo se refleja como una lámina de plata sobre la faz del Sena, cruzado por la larga fila de luces que parecen ventanillas de tren, sobre los arcos del Puente Neuf por debajo del cual asoma el extremo de la Îsle de Saint Louis, con su morro de pinos sombríos, y una barcaza chata y ancha ha amarrado en una de las márgenes.

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Un tranvía articulado color tomate avanza siguiendo las curvas paralelas de las vías que trazan un amplio semicírculo gris en la curva calle vacía de peatones, vigilados por un edificio de ladrillo en forma de proa roma, mientras la humedad de la atmósfera matinal delata que muy cerca serpentea la Ría de Bilbao y los predios vacíos de los antiguos astilleros se convierten en los lomos  peces de acero plateado del Guggenheim.

Calles y avenidas sólo transitadas por autos, tranvías, autobuses. Edificios con las ventanas oscuras o encendidas a giorno pero desprovistas de habitantes. Cielos grises o surcados por nubes bajas que sólo en el fondo de la imagen, donde desembocan las avenidas se iluminan con un pequeño rectángulo de luz, que a menudo deja ver una cúpula de iglesia o un campanario.

Los escasos autos que circulan, distantes y muchos con los faros encendidos, llevan vidrios polarizados que impiden ver el interior y parecen robots de cuatro ruedas sin pasajeros. Hasta las motos –que no las hay aún en los cuadros de Terán, pero pronto las habrá– son conducidas por individuos vestidos desde el cuello hasta los tobillos y los puños en monos de corte aeronáutico, y tocados con grandes cascos esféricos con viseras de cristal verde antirreflectante que impiden saber quién está adentro.

En los edificios, sea porque miedo, comodidad o inexistencia de sus habitantes muestran ventanas cerradas, oscuras o vacías aún con luz. La vida, si la hay, trascurre en el interior, lejos de la contaminación atmosférica, los cambios bruscos de temperatura o el ciclo de las estaciones. Los televisores han remplazado en ellos a las ventanas en su función de conectar a los seres vivos con el mundo exterior.

Los automóviles, que duermen en el mismo domicilio de sus dueños, pueden entrar también en casi todos los edificios importantes o simplemente necesarios, como supermercados, grandes tiendas, hospitales, oficinas públicas. Y los ordenadores, por otra parte, hacen cada vez menos necesario salir a la calle para realizar trámites administrativos o bancarios, sin contar con la compra del día.

La belleza de grandes monumentos arquitectónicos, desde el histórico edificio Metrópolis, en Madrid hasta el futurista Arco de la Defensa, en Paris, pasando por el dinosaurio de titanio del Guggenheim, en Bilbao, soberbiamente iluminados de noche y en los días de fiesta para ostentar su diversa belleza, permanecen largas horas y hasta días sin recibir la caricia invisible de un par de admirados ojos humanos.

Las elocuentes estatuas neoclásicas que los coronan, de Mercurio Volante, a la cuádriga de Helios, pasando por los hieráticos caudillos visigodos del Palacio de Oriente, imperan desde lo alto sobre un mundo vacío de admiradores o súbditos. El hombre ha creado ciudades-monumento, para luego abandonarlas en busca de otros paisajes, o refugiarse en móviles cápsulas herméticas y vastas cámaras a cada vez más altura, blindadas al exterior, a espaldas de este.

El mobiliario urbano, desde los múltiples y diversos artefactos de iluminación vial y los semáforos con su ballet silencioso, hasta las intrincadas y a veces bellamente geométricas guías de tránsito trazadas por el pavimento, está allí como testigos resignados del eclipse humano, que se observa en su ausencia.

Todo esto narran los retratos capitales de Manuel Terán, en los que detrás de la imagen detenida en el tiempo hay un argumento subyacente que sin embargo se deja ver a quien examine esos paisajes urbanos tan enigmáticos como sugerentes.

Martín F. Yriart

Amanece, el edificio Metrópolis conserva todavía su iluminación nocturna –potentes reflectores en los balcones, que apuntan hacia arriba, dándole el aspecto de una monstruosa calavera de muchos ojos– y los desfiladeros de calles y avenidas están todavía en sombra, salvo algunos retazos de luz que se cuela entre medianeras, mientras al fondo el edificio amarillo de Telefónica, con aspecto de torta de pisos, pero cuadrada, recibe todo el sol y se impone sobre el paisaje urbano.

A mediodía el cielo bajo y plomizo se refleja como una lámina de plata sobre la faz del Sena, cruzado por la larga fila de luces que parecen ventanillas de tren, sobre los arcos del Puente Neuf por debajo del cual asoma el extremo de la Îsle de Saint Louis, con su morro de pinos sombríos, y una barcaza chata y ancha ha amarrado en una de las márgenes.

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Un tranvía articulado color tomate avanza siguiendo las curvas paralelas de las vías que trazan un amplio semicírculo gris en la curva calle vacía de peatones, vigilados por un edificio de ladrillo en forma de proa roma, mientras la humedad de la atmósfera matinal delata que muy cerca serpentea la Ría de Bilbao y los predios vacíos de los antiguos astilleros se convierten en los lomos  peces de acero plateado del Guggenheim.

Calles y avenidas sólo transitadas por autos, tranvías, autobuses. Edificios con las ventanas oscuras o encendidas a giorno pero desprovistas de habitantes. Cielos grises o surcados por nubes bajas que sólo en el fondo de la imagen, donde desembocan las avenidas se iluminan con un pequeño rectángulo de luz, que a menudo deja ver una cúpula de iglesia o un campanario.

Los escasos autos que circulan, distantes y muchos con los faros encendidos, llevan vidrios polarizados que impiden ver el interior y parecen robots de cuatro ruedas sin pasajeros. Hasta las motos –que no las hay aún en los cuadros de Terán, pero pronto las habrá– son conducidas por individuos vestidos desde el cuello hasta los tobillos y los puños en monos de corte aeronáutico, y tocados con grandes cascos esféricos con viseras de cristal verde antirreflectante que impiden saber quién está adentro.

En los edificios, sea porque miedo, comodidad o inexistencia de sus habitantes muestran ventanas cerradas, oscuras o vacías aún con luz. La vida, si la hay, trascurre en el interior, lejos de la contaminación atmosférica, los cambios bruscos de temperatura o el ciclo de las estaciones. Los televisores han remplazado en ellos a las ventanas en su función de conectar a los seres vivos con el mundo exterior.

Los automóviles, que duermen en el mismo domicilio de sus dueños, pueden entrar también en casi todos los edificios importantes o simplemente necesarios, como supermercados, grandes tiendas, hospitales, oficinas públicas. Y los ordenadores, por otra parte, hacen cada vez menos necesario salir a la calle para realizar trámites administrativos o bancarios, sin contar con la compra del día.

La belleza de grandes monumentos arquitectónicos, desde el histórico edificio Metrópolis, en Madrid hasta el futurista Arco de la Defensa, en Paris, pasando por el dinosaurio de titanio del Guggenheim, en Bilbao, soberbiamente iluminados de noche y en los días de fiesta para ostentar su diversa belleza, permanecen largas horas y hasta días sin recibir la caricia invisible de un par de admirados ojos humanos.

Las elocuentes estatuas neoclásicas que los coronan, de Mercurio Volante, a la cuádriga de Helios, pasando por los hieráticos caudillos visigodos del Palacio de Oriente, imperan desde lo alto sobre un mundo vacío de admiradores o súbditos. El hombre ha creado ciudades-monumento, para luego abandonarlas en busca de otros paisajes, o refugiarse en móviles cápsulas herméticas y vastas cámaras a cada vez más altura, blindadas al exterior, a espaldas de este.

El mobiliario urbano, desde los múltiples y diversos artefactos de iluminación vial y los semáforos con su ballet silencioso, hasta las intrincadas y a veces bellamente geométricas guías de tránsito trazadas por el pavimento, está allí como testigos resignados del eclipse humano, que se observa en su ausencia.

Todo esto narran los retratos capitales de Manuel Terán, en los que detrás de la imagen detenida en el tiempo hay un argumento subyacente que sin embargo se deja ver a quien examine esos paisajes urbanos tan enigmáticos como sugerentes. 

Martín F. Yriart